Ну, и годы, подумать только -
двадцать пять стукнуло Борьке!
Двадцать пять, словно листья ветром
разбросало по километрам:
по лесам, по горам, по просекам,
по дорогам, где черти носятся,
по просёлкам пыльным и длинным,
по засохшим степям ковыльным.
Годы разные были у Борьки:
были добрые, были горькие,
были радостные как небо,
ну, а были.., словно их не было.
Ладно, хватит, отложим в сторону
всё, что дорого и не дорого,
нахлобучим маску бессмертия
на лицо, изрытое шрамами,
и пойдем, глотая размеренно
жизнь не рюмками, а бокалами.