Московские поэты на ягоды похожи.
Кто слаще, кто кислее, на грядке и в лесу.
Одни в корзинку лезут, другие осторожней –
Найти в траве непросто с очками на носу.
Встречаются прокисшие, а есть совсем зелёные…
Малина вместе с вишнями, в себя слегка влюблённые…
Поэты созревают как овощи, ей богу.
По вкусу отличаются, в салате с перцем – жесть!
Одних легко выращивать, хлопот с другими много.
Солить кого-то лучше, кого-то сразу съесть.
Безвкусные, но ловкие, с горчинкой, но полезные…
Огурчики с морковкою, с редактором любезные…
Столичные поэты – как звёзды в небе ночью.
Сияет кто-то ярко, а кто мерцает чуть.
Созвездиям соседним творец не нужен точно,
Нервирует Полярную, подсвечивая путь.
Красивы, одинокие, загадочности полные…
Антаресы далёкие, на сцене слишком скромные…
Поэты – это дети. Наивны невозможно.
Всему на свете верят. Играют в прятки, в мяч.
Не любят страшных сказок, боятся снов тревожных.
Но помогают другу и вытрут нос – “не плачь!”.
Весёлые, открытые, смешные, человечные…
Простые, знаменитые. И выдумщики вечные…
03.05.2019