Поэт за ужином не пьет шампанское
В нем страсть к стихам бушует графоманская
Язык он высунул, писать пытается
Но, к сожаленью, стих не получается
Он силы чувствует в себе Шекспировы
Ему багета бы, ему кефира бы
Так нет, кожилится, так нет, старается
А стих по-прежнему не получается
Ему бы что-то написать великое
А не бездарное, и не безликое
Уж дело за полночь, а он все мается
А стих как водится, не получается
Возьми в отчаяньи, друг, финку узкую
Наотмашь булку рубани французскую
С кефиром съешь ее, и хватит мучиться
Не получился стих и не получится