Весенняя закончилась гроза,
и тучи расползаются по небу,
меж облаков сверкает бирюза,
а я читаю: «Я к тебе приеду».
И тает дым от мятных сигарет,
душа полна вопросов и тревоги.
Непонимание. Зачем весь этот бред?
Но я читаю не слова, а слоги.
Я не желаю верить, что сейчас
стираешь номер. Это невозможно.
Что смысла нет среди последних фраз
читать «люблю», что все покрыто ложью.
Такая боль. Мир черно-белым стал.
Внутри меня безумная усталость.
Я не хочу, чтоб ты мне написал,
мне не нужны твоя любовь и жалость.
Вдыхая аромат после дождя,
мгновения любви делю на части:
что было «до» вчерашнего тебя,
когда писал мне «маленькое счастье»,
когда звонил среди ночей и вьюг,
когда дарил мне ветку орхидеи,
когда все в «после» превратилось вдруг,
когда прочесть ни строчки не сумею.
Ах, эта первая весенняя гроза!
Сломалась ветка расцветающей сирени.
Не могут лгать прекрасные глаза,
В которых я читаю «сожалею»…
@ Клари Сс
03.05.2019