"Оно, конечно - дело вкуса,
Но, право, не хватает сил:
Поцеловал вчера Исуса,
Сегодня - Пушкина убил.
И, окаянно неприкаян,
решаю, бить или не пить.
Но Авель - брат, а сам я - Каин.
Увы, приходится убить.
И мне бы смерти - как награду!
Курочек "щёлк"... шнурочек - шёлк.
Устал. Хотелось выпить яда.
За солью Моцарт вдруг зашёл."