Поток ветров холодных, ледяных,
летящий с гор стремительно пронзает
пространство. И мгновенно исчезает,
дождём лучей пронзённый золотых!
И влагой вожделенной хлынет вниз.
собой обильно землю орошая,
поникших трав надежду воскрешая,
росой на листьях обновив эскиз.
А в полдень стайкой белых облаков,
играет веселясь на небосклоне
и ласка в его мягком баритоне,
парит меж зачарованных цветов...
© Bazil Borg 2019