Синдром тебя еще не открыт:
Это не восхищение чем-то конкретным.
Я схожу со всевозможных орбит,
Чтобы потом вернуться с ответом.
В космосе можно подумать о многом.
Если конкретнее, то о вечном.
Я веду учет вылетов из "Космодрома",
Чтобы однажды не стать беспечной.
Небо расплывается, нарушая свои рамки,
И медленно ссыпается на горизонт,
И, становясь фиолетово-гладким,
Образует обманно-бесконечный свод.
Под сводом летнее солнце и птицы,
Которые думают, но молчат;
Их сердце может даже не биться,
Они все равно взлетят.
В космосе можно подумать о многом.
И можно подумать там ни о чем.
С мыслью латентного мизантропа
Я вынимаю себя из оков.
И слышится голос вдали лапидарный,
Я реагирую сухо и косно.
Это все - мафия и контрабанда.
По праву моим остается воздух.
Я эмигрирую, пока не поздно,
Пока "Космодром" еще не закрыт.
И, покидая открытый космос,
Снова вливаюсь в волну орбит.
Ты начинаешь опять инспирировать
И добавляешь казуистику-специю.
Я сдаюсь, перестав маневрировать,
Так и не познав синдрома квинтэссенцию.
03. 2019.