Человек стоит, уткнувшись лбом в стекло.
Плечи вздрагивают, словно на ветру.
Как тростинку раскачала жизнь его.
Он не гнется. То ему не по нутру.
Он вздыхает шумно, тяжело,
Головой к прохладе он приник.
У него осталось лишь стекло,
Чтобы голову больную приклонить...
Человеку плохо. Жжет вина.
Одиночество озлобленно горит.
Нет детей. Вчера ушла жена...
Может, пил бы, но уже тошнит.
В голове больной гудит огонь.
Все мешается. Тупая боль.
Этот человек всегда со мной.
Вечно не в ладах с самим собой
12.04.19