Он любил ее любую, абсолютно любую.
Когда она играла на фортепиано,
не попадала в ноты- психовала.
Обижалась на мелочи, теряла ключи.
Он принимал ее даже злую и кричащую на него громко в ночи...
Он любил ее сильно и искренне.
Когда жгла свои старые письма-
снимала так напряжение.
Он разделял с ней все ее поражения.
Он был счастлив,
когда она улыбалась.
Вытирал с лица слезы,
когда что-то не получалось.
И когда ей не хватало сил-
он был рядом и говорил
"ты сильная, ты сможешь"
-а все потому что любил.
Он любил ее сонную,
с нелепой прической,
уставшую после работы,
на кухне неловкую,
бьющую посуду во время ссор,
не спящую весь день по субботам,
а по ночам с бессонницей нервную.
И так всё по кругу.
Камера. Дубль. Мотор.
Но даже если такое кино-
он все равно ее любил.
Вы спросите:
- На долго ли хватило его сил?
Я думаю...
хватило б на всю жизнь,
он бы непременно сделал ее счастливой.
Если бы не сорвалось все камнем вниз...
Увы, она предпочла уйти от него
к тому,
кто любил ее лишь красивой.