Я слышу колокольный звон,
Летящий из – за косогора,
Он лесом приглушен, как сон,
Как звук идущий из – за шторы.
Размерен, медленно – ленив,
Торжествен этот звон вечерний,
Собой немного горделив,
Как лик святейший перед чернью.
Рождает он покой в душе,
И благость в сердце наступает,
Как будто ветер в камыше,
Над гладью пруда затихает.
Проселком медленно иду,
Пшеница шепчет у дороги,
Каких – то знаков свыше жду,
Забыв про боли и тревоги.
И вот взошел на косогор,
Село родное пред глазами,
Знакомо все, ласкает взор,
А звон колдует над садами.
Простая луковка церквИ,
Сияет в полосе заката,
А колокол: живи – живи,
Несет вечерние раскаты.
Какая сладостная грусть,
Кресты открылись на погосте,
Зовет моя святая Русь,
Меня о чем – то тихо просит.
Чтоб никогда не забывал,
Это закатное томленье,
Чтобы душой воспринимал,
Ее святое откровенье.