Как стало много пропитых стихов.
Пропала глупая бравада.
Я стал зависим от твоих духов,
От долгого прямого взгляда.
От нежных рук от запаха волос,
Тебя ищу среди прохожих часто,
Ты чудо, словно Музыка из гроз.
Словно мир, твоя картина маслом.