На уголке стола лежит мой подарок,
Тебе предназначенный на день рождения.
Почерк красивый, нет в нем помарок-
Я стих написала под вдохновением.
Да не просто стих - это письмо,
Признанье в любви тебе от меня.
Жаль, что это письмо не дошло
И не дойдёт, не отдам его я.
Ты обошёлся со мною не очень,
Нагрубил, и я мгновенно смекнула:
Ты любви от меня не хочешь,
Думаешь: я - круглая дура.
Да, я не спорю, живу только чувствами.
(Будто бы ты живёшь лишь умом!)
Зато глаза твои сине-тусклые,
А мои же глаза искрятся огнём!
Во мне рвение жить, я страсть!
А ты жалуешься, мол, занятой.
Я совсем не боюсь упасть,
А ты гонишься за толпой.
Ты отпустил меня без сомнений,
Захотела уйти - ушла.
Полагаешь: никто тебя не заменит?
Высокомерна твоя душа.
Не вернусь, не проси (а ты будешь).
Твоё имя для меня - пыль.
Чувств былых во мне не пробудешь,
Не зажжётся любовный фитиль.
Всё, прощай! Мне пора за судьбой,
Ещё столько нужно успеть!
Не утруждайся побегом за мной,
Молча можешь мне вслед глядеть.