Он любил её безбрежно,
И она изображала…
Сбоку даже не потешно.
В глубине таилось жало.
Но расцвёл в лесах подснежник,
Счастье льётся в птичьих трелях,
И козявки трутся нежно –
Звуки все не о потерях…
Но за что ему подарок –
Унесла любовь к другому.
Сбоку он, как был, – не жалок.
Что ж в душе намёк на омут?