Ты не звонишь, и сердце скачет,
как расшалившийся котёнок.
С тоской гляжу на труп айфона,
бросаю рубль наудачу:
монета стол лобзает решкой,
орёл в глаза глядит невинно,
и день – унылый, серый, длинный –
ползёт со скоростью тележки.
А кто-то чуждый, нехороший
пробрался в мозг и тихо шепчет –
и монотонно, и зловеще –
что мне бы белые галоши,
что «бес – в ребро», что я под старость
опять влюбился в молодую
и, словно тетерев, токую,
а жить – три пятницы осталось.
И этот чуждый крупной тёркой
мне целый день печёнку точит,
что я невольно, ближе к ночи
припоминаю поговорку,
но фразы мудрости единой –
что «с глаз долой», что «прочь из сердца» –
мне подсыпают в душу перца –
я становлюсь тупым кретином:
сжимает ревность цепкой хваткой.
К кому ревную? – да не важно:
я самый сильный и отважный,
и дам любому по сопатке.
Вдруг замечаю: телефон мой
сигналы шлёт весёлой трелью –
о том, что ты была в апреле
обворожительно нескромной…