«Почти все близкие, ценившие былые мои
особенности, ищут их тут и не находят».
Б.Пастернак
В московских пригородах ветрено
И воздух сыростью прошит.
Пришла пора цветенья вербного –
Святое время для души.
И, вроде, не о чем тревожиться,
И небо пышет бирюзой.
Но отчего душе неможется,
Неймется, как перед грозой –
Настигнет, пронесется мимо ли,
В чужие окна колотя?
Готов роман – дитя любимое,
Больное позднее дитя.
Его причуды иль нелепости
Заметны, как ни назови,
Но не для спрятавшейся в крепости
Слепой родительской любви,
А для друзей, врагов, товарищей.
И всяк вердикт выносит свой:
Одни вздыхают – понимающе,
Другие рвутся в смертный бой
И хлещут словом обвинительным.
У третьих миссия проста –
Назло неистовым гонителям
Поднять дитя на пьедестал
И петь хвалу ему лукавую,
Закрыв на хворости глаза,
Пока над самовольной славою
Всерьез куражится гроза.
А что с душой разбитой станется?
Чужие фразы теребя,
Она послушно отрекается
И от дитя, и от себя –
И нет ее.
Бледнеют молнии
И гром все тише – стороной
Гроза уходит в небо, полное
Ночной пасхальной тишиной.
Цыплячьим пухом верба пенится
И с юга тянет теплым, но
Узнать, что все еще изменится,
Душе уже не суждено.
2019 г.