Чучело совы
вчера изготовил.
Совесть, как сорви-
голова, у изголовья:
– Спать не моги.
А засну – звери гонятся.
Для сомнений мозги
что игольница.
Звери мне: – Ты лгал!
Я: – Заткнитесь.
От упрёков прогал
на затылке.
Стынет инструмент
в тёмном ящике.
Это ли не рудимент:
наша тоска томящая?
И вздремнуть слабо
без снотворного.
Изготовлю, боль
моя, ворона.