Чернила стекают с уголков моего рта.
В мире нет счастья подобного моему.
Я ем поэзию.
Библиотекарша не верит своим глазам.
Грустит,
ходит туда-сюда, заложив руки в карманы.
Стихов уже нет.
Свет погас.
Прибегают собаки из подвала.
Зрачки у них бегают,
светлая шерсть торчком, будто метла горит.
А несчастная библиотекарша топает ножкой и плачет.
Она ничего не понимает.
Падаю на колени и облизываю её руку,
визжит от ужаса.
Я стал другим.
Рычу на неё и лаю.
И весело играю во мраке книг.