Поэмы воздуха медленно умирают:
слишком лёгкие для страницы, слишком слабые и далёкие,
те, кого мы называем Луной, Солнцем, звёздами,
тонут в море или скользят мимо прохлады деревьев
на краю поля. Могила света везде.
Однажды летним днём или зимней ночью поэмы прекратятся.
Никто не заплачет и не посмотрит на небо.
Тяжёлый туман заполнит долины,
неизгладимый мрак потечёт с холмов
и ни одна птица больше не запоёт.