Это больше не моя история.
Да и не была моей особо.
По привычке с вселенной спорю я
О том, что существуем мы оба.
Конечно, это неправда
И правдой никогда не была.
Ты мои ожидания не оправдал, а
Я устала тебя несуществующего ждать.
Я с тобой прощаюсь непрерывно, натужно,
Дольше, чем существовало само время «мы»,
Дольше на годы, чем нужно,
Больше, чем когда-либо имело смысл.
Отпустить не значит потерять,
Это значит — признать, что это было.
И поэтому ты меня никогда не отпускал,
И я тебя за это не простила.
Не простила,
Но не изжила.
И по-прежнему стынет в жилах
Зло и зола.
Зло на тебя — то ли что ты был,
То ли не был.
Любая сказка — быль,
любая правда — небыль.
Зола — от моего внутреннего долбаного феникса —
Когда ты уже, дура, сгоришь.
На самом деле ты зеркало. И я зеркало.
И пусто внутри.
Одиночество — это ещё не свобода.
Свобода — это не обязательно одиночество.
И ты мне, как и все эти годы, не даёшь повода
Сказать, что больше мне тебя не хочется.
Ты мне не даёшь —
Возьму сама.
Назначаю тебе цену в ломаный грош
И перестаю сходить с ума,
И возвращаю всё по местам.
Резюмируя без волнения и без страха:
Пошёл нах...
2019