Непрошеным ветром стонут
Обрывки чужих стихов.
Слова ничего не стоят
На фоне стальных оков.
Я, точно в пустыне нищий;
Поющий одной луне,
Что слушателя отыщет
На зеркала полотне.
И лишь отражением понят.
Безумно раскрыв глаза,
Я вновь говорю с собою
На разных восьми языках.
Пускай замолчит, угасая
В шуму монотонный фарс.
Никто никогда не узнает
Что я говорил о вас.
2.19