Сел писать я письмо сам себе,
В тёмно-синей тетрадочке в клеточку.
О своей бесшабашной судьбе,
А писать-то выходит и нечего.
Я тарелки "на счастье" не бил,
По ночам на звезду не загадывал,
И удачу за хвост не ловил,
На чужой огород не заглядывал.
«На спор» спирта стакан выпивал,
Босиком по крапиве нашпаривал,
И рукой с неба звёзд не хватал.
Песни пел, под гитару наяривал.
А сейчас затаилась душа
В уголочке, комочком и мечется.
В тёмно-синей тетрадке пока,
Написать, получается, нечего
18.07.2016.