Всё, как в бесцветном сне, но то и дело
О днях погожих грезишь наяву.
Летящий снег к земле заиндевелой
Пришпиливает ржавую листву.
Последнюю, с берёз срывает ветром,
Кружа в прощальном танце-вираже.
И вот...в окно озябшей голой веткой
Скребётся осень поздняя...уже.