Милый друг, ты мне больше печаль не пророчь,
дай скупой тишиной насладиться.
На руках бы носил эту дивную ночь,
где цветущей сирени не спится,
где, закроешь глаза, - и как будто бы в них,
как под тонкою чёрной копиркой,
проступают на кончиках сонных ресниц
голоса синих птиц с Альтаира.
Я, наверное, болен не здешней тоской,
и страдаю от фобий забытых:
мне мерещится рыбы плавник золотой
и добытое к свадьбе корыто,
от которого разве что - пены с лихвой,
и по локти - мороки плебейской...
Но - о,чёрт! Но - о, черт! - Я такой молодой,
и она - как для сказок не детских.
Помню ясно, что дождь за окном моросил,
воскрешая цветы на обоях
в час когда, как сирень, на руках уносил
в занесённые ситцем покои.