Это не я думаю о Смерти, это Смерть думает обо мне.
Он разваливается в кресле, потирает руки, поглаживает
Бороду и говорит: «Я думаю о тебе, Стрэнд. Я думаю, что
Однажды, когда я буду у себя дома и буду махать косой
Или переверну песочные часы, Стрэнд придёт в жилетке
И галстуке и над нами на бульваре будут нависать деревья без листьев,
И мы пойдём в город душ. И когда мы дойдём до
Площади Пьяцца с её мраморными особняками,
Толпа будет ждать нас и встречать безумным плачем,
И их слёзы, ставшие твёрдыми и холодными, как стекло,
От того, что так долго нас ждали, упадут и разобьются о камни.
Ждать осталось недолго. Недолго».