Владимиру Квашнину
Когда б могла я ТАК творить,
как пишет друг мой – самородок...
Его читая, хочешь жить
без сна до самого восхода.
В его тайге другая жизнь:
зверьё – поёт, смеётся, плачет...
Душа летит с обрыва вниз,
да и не может быть иначе.
«В рубашках белых облака»,
и даже пень заплесневелый
стихи читает, а река...
внимает – дубом был он смелым.
Глаза озёр, что с поволокой,
и тучи чёрные «с серьгой»...
Нет, не с цыганской... одинокой –
то... месяц виснет золотой.
И звёзды вниз несутся ночью,
качаясь с ветром на волне.
Картины видятся воочью.
Так пишет друг – тревожно мне –
все строки... на разрыв аорты,
«белеет в простыне туман»...
И свист, и их полёт когортой,
и... аромат травы тимьян.
Когда б могла я так творить,
как пишет друг мой – самородок,
легко бы сразу стало жить.
Мне негде взять таких находок.
**********************************
Ну подскажите, где же, где?
... Он собирает их везде -
в тайге, в лесу и на озёрах...
Опять я жду. Вернётся скоро.
http://www.stihi.ru/avtor/vladkwashnin201