На подоконнике, в жестяной банке, - пепел,
Небрежно сброшенный дрожащею рукой.
Курчавый локон завивает ветер,
Смывая со щеки улыбку со слезой.
Движения руки немного нервны,
Шуршат, сминаясь, чистые листы.
А в сумерках - лишь силуэт неверный...
О, Муза, куда опять уходишь ты?
Усталою рукой пригладит локон
И повернется, улыбку вновь надев.
И лунный свет, что льется с окон,
Вплетется тонкой вязью в мой напев.
Прости меня, моя Богиня слов,
Ведь ты со мной всегда, все понимаешь.
Жизнь без тебя - как череда печальных снов.
Живуя я, лишь когда ты прилетаешь.