У меня есть шкатулка старая,
Что заставлена в дальние ящики.
Я храню в ней те письма странные,
Что тобой мне когда-то отправлены.
Жизни прожитой листья ветхие
Не хочу доставать из прошлого.
Раньше были с тобой мы венчаны,
Да годами давно запорошены.
Только память ведь штука странная.
Не к чему мне их перечитывать,
Что в бумаге тобой начертано,
Мне на сердце рубцами выбито.
И храню, по сей день,ту шкатулку я,
А не письма, тобой написанные.
В ней когда-то лежал пистолет
И сумела в тебя я выстрелить.