Прости, я давно не приходил с цветами.
Мой потолок – стихами,
Ты знаешь ведь всё сам и не волнуйся,
Я всё так же забочусь о маме,
Ты так же где-то рядом, не смотря на раны.
А новая весна не расскажет от чего так пусто.
Мне бы билет в небеса.
Ты как там? Я соскучился.
Мне бы откровенно всё рассказать до последнего,
Подниму глаза в небо.
Монолог с сигаретой.
К сожалению, от боли вовсе нету средства,
Прошло уже два года,
И знаешь я отец сам.
Ровно такой как ты, все повадки, принципы,
Я тут совсем недавно вот опять влюбился.
И не заметил как связался снова с белым дымом,
Ну сколько можно врать, я ведь всегда таким был.
Пришло время откровений, где молчать нельзя,
Мне жаль, что ты при жизни так и не узнал.
Я незаметно вытру глаза…
И напишу всё то, что так и не успел сказать.
Память отмотаю назад на лет пятнадцать,
Ты ведёшь меня за руку, на плечах школьный ранец.
Помню с нетерпением ждал каждую субботу,
Чтобы тебя увидеть. Да я простил уход твой.
В тишине под лампой мы посидим немного,
Я помню как ребёнком чересчур нескромно
Тебя спросил, а после понял спустя лишь годы.
Один всего вопрос:
– Умирать это больно?