Прохладный ветер, что преследует меня,
Кусает спину, в переулке поджидает,
Не представляет ныне трепета утрат...
Теряет мистику и гул из завываний.
Изысканность незаселенных мест
Почила в непроглядных будних
И призраки незавершенных дел
Бессильно опускают руки.
А облака пучиной растворились,
Рассыпались в дотошной синеве,
Где пролетающие гордо птицы
Отныне ищут только крошки на земле.
Под летний вечер праздного парада
Цветы бледнеют, стихи не впечатляют слух,
И слепит солнце яркого заката
Да так, что не сказать, туда ли я свернул.