Я хотел быть жуком, как у Кафки,
умереть без огласки родных.
Ты не сможешь понять мой стих,
ведь стихи мои
как бородавки.
Как бессмысленные наросты
на сухой и облезшей коже.
А смягчить эту кожу сможет
лишь рука
в чём-то грязно-белом.
И сегодня я, между делом,
запихну в себя всё,
что гложет.
Может это мне как-то поможет.
Может это
согреет
тело.
21.02.19.