Свеча горит… Любуюсь на деревья,
На белый снег, на падающий лист.
Как хороши летящие мгновенья.
И несмотря на беды и сомненья,
Как хорошо, что воздух свеж и чист!
Опять тоска… Опять на сердце тяжесть.
И ночь длинна, и холод на дворе.
Скорей зима. Ведь снег повсюду ляжет.
Тогда метель мне шёпотом подскажет,
Что жизнь не завершится в ноябре.
Свеча горела… Плата за проезд-
Вечерний свет на дальнем берегу.
И вождь, и премия, и съезд,
И улица, и дом, и мой подъезд…
И новый жеребёнок на лугу.
И гул затих… Но кто сейчас на сцене!?
Кому смогу я передать вопрос?
О смысле. И о том, кто более ценен?
Кто прав? Кто верен? Кто не верен?
И выбор без сомнения непрост.
А чашу пронеси… Потом узнаем.
И так ли хорошо суженье век…?
Раз выбор между адом или раем?
То я тебе отвечу дорогая:
Вот: Пушкин. Выстрел. И паденье в снег.
Свеча сгорела… Поле перешёл,
И близок к пониманью сути.
Нет я не выбирал из разных зол,
Не убегал, не прятался под стол
От реализма, бытия и прочей мути.