Всё то же в жизни происходит:
И песню ямщика шофёр заводит,
Идём по полю мы с конём,
Бродяга плот в Байкал направил,
И против самых честных правил,
Так вечер тих. И мы поём.
О том, как клён стоит опавший,
И что готовы к рукопашной
Все наши русские полки.
И плачет красная рябина,
И слышно, как поют «Дубину»,
Как будто бы из-за реки.
И путь кремнистый и опасный,
И стонет колосок напрасно
О том, как в поле одинок.
А мы про братские могилы,
Про «Яки» сбитые и «Илы».
Про пыль в тумане у дорог.
Вставай! Вставай! Ты так огромна
Страна, где ночи очень тёмны,
И золотая рожь стеной.
И вновь полным полна коробка,
И слышно запевает робко
Высокий голос: «Будь со мной…»
И журавли, и ночь морозна.
Сбежала электричка. Поздно.
А на Заречной улице не спят:
Горят мартеновские печи.
Ведь кончен бал и кончен вечер.
И Щорс ведёт вперед отряд!
Горит костёр, гитара стонет
О том, как тягостно на зоне.
Сума-тюрьма – наш русский рок.
«Когда б имел златые горы» -
Наверно сочинили воры,
Но всё равно стоит комок.
Как полустанки наши годы…
Здесь есть любовь, но нет свободы,
Но всё равно поём, поём…
Конечно, лучше петь романсы
Раз вечер тих. Но нет тут шанса
Нам петь о чём-нибудь другом.
Поём про Волгу, гоп со смыком,
Про то, что там, на бреге диком,
И про землянку под сосной.
Про это детям петь и внукам,
А я молюсь, чтоб эти звуки,
Навек остались бы со мной.