Квартира?
или крематорий? –
задымлено, накурено,
и дымом выцветших историй
стена оштукатурена.
Стена глухая, нет в ней окон,
а я курю по-чёрному –
и сам насквозь пропитан смогом,
как сельдь перекопчённая.
Нутро сжигаю – это вредно,
и с этим не поспорю я,
но вместе с дымом сигаретным
рождаются истории.
Пускай, никто их не услышит
за каменными стенами –
пробьются мысли через крышу
в нездешние вселенные…
И снова – кофе, сигарета,
неслышимое творчество,
стена без видимых просветов
и запах одиночества…