Судьба бестрепетно взглянула,
Взяла перо, взяла тетрадь
И первый лист перевернула,
И стала медленно писать...
Мои дела, поступки, лица –
Всё, что случается со мной,
Заносит на свои страницы
Она бесчувственной рукой.
За день выписывает слово,
На лист уходит целый год.
Пустых страниц в тетради много,
Ведь жизнь так медленно идёт!
Она неспешно вырывает
Готовый лист. Конверт. Печать.
Куда пошлёт? Кто прочитает?
Наверно, нам не нужно знать...
Так день за днём пером водила
Судьба – писала всё в тетрадь.
Мне б самому полезно было
Её слова перечитать.
Ведь мы к себе не объективны,
Порой из прихоти творим.
В порывах страстных иль наивных
Себе и ближнему вредим.
А дальше всё быстрее годы…
Лист, запечатанный в конверт
(Про свадьбы, роды и разводы)
Судьба отправит фактам вслед.
Нам не прочесть, а есть в нём строчки,
Что хочется стереть порой –
Судьба их до последней точки
Внесла бесчувственным пером!..
Вот если б вдруг так получилось,
Что можно запись прочитать,
Тогда б те строки пригодились,
(К чему им попусту лежать?).
Возможно, лишь когда я сгину,
Покой иль муку обретя,
Те письма стаей голубиной
За мною следом полетят...
Порой я думаю о смерти
И представляю, как потом
Меня в берёзовом конверте
Пошлют далёким письмецом –
Туда, где облака как глыбы
На вечности горах лежат,
Где адресат, возможно, выбыл,
Но письма не придут назад...
Декабрь 2018 г., Киев