ПРИЮТ
Мы все пришельцы. Где ж хозяин дома?
Где тот, кто нас в то время приютил,
когда планету сотрясали громы,
и мы брели все на исходе сил?
Где сполохи очей ее огромных,
где голос, что звучал в томленье струн,
где шорох волн, задумчивый и ровный,
где домик, затерявшийся средь дюн?
Где храм, хранящий таинство покоя
в молчанье деревенской тишины?
Где облако, что плыло над рекою,
упав в закат с небесной вышины?
Где от росы промокшие покосы,
где аиста задумчивый полет?
Ответов нет. Опять одни вопросы
венчают этот непонятный год.
Уснувший дом. Хозяин молчаливый
перебирает четки у огня.
Мгновенья убегают торопливо,
стирая с поднебесья краски дня.
Пришельцы пьют вино и веселятся
и дом клянут, который дал приют,
и лишь один, вдыхая чад акаций,
улыбку причет в шорохе секунд.
Хозяин открывает утру окна
и звуки собирает городка.
Деревья отраженно в лужах мокнут.
Историей становятся века.
Плывет корабль в безбрежном океане,
и чей-то взгляд тоскует о земле.
Мы мечемся в эпохе окаянной,
пытаясь отыскать добро во зле.
Блуждаем в вечных поисках покоя,
не в силах отыскать утраченный порог,
но кто-то вновь взволнованной рукою
сложить грядущее пытается из строк.