* * *
Пусть грубоваты мои речи, –
Конечно, я не пилигрим.
Я шёл, надев рюкзак на плечи,
Туда, где горы, поймы дым.
Бывало, я душой бродяжной
Глядел на тучи с высоты,
И пил озон, и не однажды, –
В раскатах грома и грозы.
Когда горел багрово запад,
В мечте от горной седины
Я вспоминал твой тонкий запах
Под взором пристальным луны.
Недосягаемы в разлуке
Твоё дыханье, близость тел…
Моя душа познала муки,
Ведь я в дорогах огрубел.
2015