Казалось бы что-то едва парящее,светлое и ускользающее как свет фар,бегущих ночами по потолку. Но моя надежда,юной ничего не видавшей девы, сидела в прокуренной комнате на полу, обняв колени с бутылкой самой дешевой водки и маниакально покачиваясь вперед-назад повторяя: «Все хорошо, милая, все хорошо.»
Мысли о том, чтобы выпорхнуть из клетки становились навязчивее, ночи короче, а Наденька тлела как использованная спичка в нежных, тонких пальцах.
Кто это вообще придумал, что Надежда умирает последней? Кто этот чертов гений, что обрек нас на страдания и мысли, что дуло приставленное к твоему затылку может быть опущено? Кто дарит её, когда ребенок держащий тебя за руку и говоря «люблю», каждый раз как в последний закрывает глаза и ложится спать? Кто пообещал, что тем, кто причинил нам боль, воздастся?
Кто сказал, что ты успеешь сделать все, что ты себе запланировал? Кто позволяет верить, что этот человек больше ни-ко-гда не причинит тебе боли?
Кто дает тебе крылья и состояния легкости в самые сложные времена?
Кто?
Как много вопросов и как мало ответов.