Звучит один мотив во мне,
Заснуть он не даёт во мгле.
И так тягуч, нетороплив.
Потом, - как будто бы в отлив,
Волна лизнёт и отступает,
Мотив уходит, затихает.
Опять прилив, волна грохочет,
Как будто оглушить вас хочет.
Мотив не льётся, громыхает,
Звук не молчит, а нарастает!!!
И ввысь летит, до высшей точки,–
Рассыпался вдруг на кусочки…
И вот лишь шёпот, тихий звук,
Волна смывает пену с рук…
В моей душе затих прибой,
Ушла волна сама собой,
Но звуки неги воду льют,
Ручьями с берега бегут.
Они звучат в ночной тиши,
А ты перо, пиши, пиши…
И будет утро на заре,
Кто вспомнит о ночной волне?
О той, что пела песнь во мгле?
И будет солнце на дворе,
И новая придёт волна,
Другой окажется она.
Так, что пиши перо, пиши!
Ты слышишь музыку души?