Птичий слёт на чёрной пашне,
над морщинами борозд,
как рисунок карандашный –
выразителен и прост.
Гвалт грачиный, взмахи крыльев,
смолянистый блеск пера…
Дверь весеннюю открыл я -
мир воскрес, и мне пора !
Любоваться не устану,
как, утюжа шар земной,
трактор тянет по кургану
пыльный шлейф за бороной;
как, искрясь, блестит под солнцем
в сизой дымке дальний плёс,
как просёлок лихо вьётся
у есенинских берёз...
Выйти к миру, помолиться
да отринуть страх и зло.
На такой земле родиться
не любому повезло.
Пролетят года, сметая
распри, войны и вождей,
но останется святая
красота земли моей.
Ветер с вешней суматохой
перемены принесёт,
значит, все не так уж плохо,
и потеряно не всё.