Иссякнет времени река
Для неудавшихся поэтов
И смерти цепкая рука
Нас выдернет из жизни этой
В иной, неведомый нам мир...
И поэтический кумир,
Которому здесь верно служим,
И в честь которого здесь кружим
Пером над ворохом бумаг
Предстанет там, как лютый враг,
Нас отрывающий от Бога,
А совесть въедливо и строго
В измене Небу обличит...
Как незаслуженно забыт
Творец всего на этом свете,
Как бесконечно неприметен
В твореньях наших его след...
Увы, совсем иной предмет
Все наши мысли увлекает
И места в них не оставляет
Для Бесконечного Творца...
Земная жизнь не без конца...
Наступит скоро время жатвы
И все земные наши клятвы
Пустым, придуманным богам
Нам обвинениями станут
И силой клятвы этой стянут
К кипящим адским берегам...