Бывает так, что впереди тупик,
а ты как поезд, мчащийся в тумане,
и видишь лишь тебя зовущий миг,
и он уже в тебя давно налит,
ты веришь, что надеждой не обманет.
Но кто-то, кто мудрее и сильней
кричит тебе: вперед лететь не надо,
там будет и тоскливо, и больней,
враньё - надежда, не лети за ней,
там впереди сердечная досада.
Не верится и верится вполне.
Как не лететь, когда уже пространство
годов и лет, в одной стальной волне
уже давно живущие во мне,
дороги продолжают постоянство.
Но в глубине я знаю, что он прав.
Давно он прав, пора остановиться,
остаться среди сумрачных дубрав,
среди осенних звёзд и жёстких трав,
где о былом поют и плачут птицы.