Притушив холопам свет,
Жуть назвали справедливостью…
Воду мутит не поэт,
Не зовёт обман игривостью.
Всё, что звонкое – в карман…
Не тебе, не мне… понятно.
Над содеянным – туман.
Их клеймо – в родимых пятнах.
Жаль народа доброту –
Житиё в доверии.
Потому тропу не ту
Выбрал – боль в безмерии.