Своей не выдумать судьбы...
А время мимо, шелестя.
Чего хотел? Что сделал бы?...
А жизнь нас топит, как котят.
А мы не в силах отвечать.
Кому он нужен, наш ответ?
И текст выходит на печать,
Как раньше выходили в свет.
А мы глядим по сторонам,
Там вьётся улица вдали,
Вокруг разбросан всякий хлам,
Вон книжка умная в пыли...
Вот на работу я иду,
И снова тексты на ходу...
18.04.2018