Какое счастье для поэта
Быть знаменитым, хоть чуть-чуть.
Мечтает каждый ведь об этом,
Пусть и не в этом суть и круть.
Он гордо изданную книгу
Руками гладит меж страниц.
И взглядом, словно легким бригом,
Скользит среди поклонниц лиц.
И скромный миленький букетик
В его руках, как райский сад.
Сжимает цветик-семицветик,
по-настоящему богат.
Автограф престарелой даме
С лакейской скоростью строчит.
Но он велик. И он - в ударе.
Как вечно молодой старик.