Так уж получается,что:
На этих белых электронных страницах,
Мы все собираем остатки своих же разбитых сердец,
Кто то через юмор,кто то через ругань,
Кто то через принцип,
Кто то заснул,а кто то ваще пипец..
Что так искал озадаченный Будда?
О чём совершенно точно сказал Иисус?
Всё это вместе поместиться в строчку,
И даже не в строчку,а в слово-любовь.
Самая нужная истина и прямо под носом,
Замызганая,как простой пятак,
А ведь она вечная и нету ей сноса,
И она просто есть,пока мы копаемся в серьёздных своих пустяках..
Я бы не стал бы говорить здесь про Бога,
Ну с другой стороны,как же не стал,когда стал уже,
Ну это честно,а если честно,то буду,
Вот и совпало,кто спорит,ведь в рифму же..
Это всё живопись,она учит перескакивать с темы на тему,
Это за тем,что бы вообщем,всё вместе казалось свежо,
Но не всё так просто,а с оглядкой на вздутые вены,
И на иглы медицинской блестящее остреё..
И всё,что можно сейчас назвать исскуством,
Недавно придумал бедолага поэт,
Со своим другом художником,
И бродячим артистом,
Разрушивших обычный взгляд на обычный предмет..
Один вроде шаг,где шагов пока нету,
Дрожащий от страха,робкий,совсем один,
Идёт по полной темноте,с одним только чувством,что к свету,
Кладёт свою жизнь,что бы свет был потом другим..
Откормленный зритель,в надутые щёки,
Нелепо оценит с лёгкой руки,
И вновь погрузится в мирские заботы,
Но ловко припрячет тот светик внутри..
Так уж устроено,
Что все соберутся,там где источник,
А утолившись скажут:а какая фигня..
И только взалкав можно чувствовать сочность,
И только при смерти возможно узнать ценность каждого дня..
Всё это сказано уже где то кем то,
Всё это связано уже навсегда,
И пронесётся опять с сердца к сердцу,
И может быть снова повериться в чудеса..