Бросали только взгляд на тень безликую.
Пронзительный, спокойный, но не робкий.
И образ… будто женщину великую…
Увидел ненадолго взор мой кроткий.
Я холоден, спокоен, молчалив. Я жду.
Я наплевал на дождь и на погоду.
И имя ваше я не повторял в бреду…
Уж слишком, слишком я люблю свободу!
Не стану восхвалять я этих слов пустых,
Бумагу я марать не стану боле…
Ведь вы хотите слов, слов, слов, да не простых.
А я хочу ещё побыть на воле.
Вы безразличны мне, я безразличен вам.
Какая уж нелепая морока…!
За нашу встречу благодарен я судьбам,
Но судьбам это всё сплошная скука.
Вы проходили мимо, слышал снова я
Как сердце ваше громко трепетало:
"Спасай, спасай, спасай, скорей спасай меня."
Моё же сердце вовсе ждать не стало.
Я побежал, помчался в коридор с тобой.
Тебя найти отчаялся совсем я.
Хотел сказать, что крепко связанны судьбой,
Что быть всегда с тобой, с тобой хотел я.
Я не бежал, и даже не пошёл. Ушёл.
И мне плевать. А это только мысли…
На пьедестал я собственный взошёл. Дошёл
Пусть до таких вот, что загрызли мысли.
Гоняю эти думы в голове опять,
Ведь я не двинулся тогда и с места.
Мне было, было как тебе ведь наплевать.
Но для тебя я не жалею текста.
Я разговорчив, пусть порой и нелюдим.
Пускай я не хочу другого яда.
Я жестами твоими почему пленим…?
Хочу я снова ведьминского взгляда.
Я безразличен вам, мне безразличны вы.
Быть может только в этом всё и дело….?
И не сольются воедино две души.
Меня ведь эта мысль совсем не грела.
Слова любви, что шепчутся не мне от вас.
И губы, что целованы не мною…
Ведь лицемерие просить запомнить нас,
Лишь потому, что небыли со мною.
И вы не будите…Не будем вместе мы.
Не посвящу вам эти строки….Строки….
Не скажите в ответ, что мной совсем больны.
Что у любви теперь свои истоки.
Ты светлая, хотя порой ты как мираж…
Порой кажусь я серым словно иттрий…
Одно скажу, я не писатель и не паж,
Я лишь знакомый твой, не твой… Димитрий.