Жил художник неплохой
Звался он не Поль Гогеном
И писал он не рукой,
А своим нехилым членом
Им рисуя натюрморт
Вызывал в мужчинах хохот,
Ну а дам наоборот
Заставлял в восторге охать.
Но, увы, пришла напасть
И трудяся над портретом
Член, устав, решил упасть
Стал х*йдожник импотентом
День за днем копилась злость,
Истощил художник нервы
Как ни бьет свой член о холст
Не рисуются шедевры...
Слышен горький плач мужчин,
И рыдания девИчьи
Плачет Лувр без картин
Современного Да Винчи
И на стенах галерей
Без его шедевров пусто..
Надо член поднять скорей,
А не то умрет искусство.
Импотенцию лечить
Не сложнее, чем подагру
Чтоб могло искусство жить
Стал художник пить виагру
Вновь у гения стояк
Взял он в руки живо писку
И малюет так и сяк
Свой шедевр живописный
Перевел художник дух
Обмокнул в палитру кончик
Инструмент же так набух,
Что на холст внезапно кончил
В сперме холст из конопли
Труд был критиками признан
Стиль подобный нарекли:
Современным реализмом.