Вхожу в библиотеку, будто в Храм.
Здесь тишина, по-своему, прекрасна.
Взгляд устремлён на полки, где-то там,
Стоят друзья, раскрыв ко мне объятья.
Я осторожно, с нежностью беру,
Творение человеческого духа.
И затаив дыханье, я читаю,
Страницы, мысли разума и звуков.
Вот томик Пушкина, зачитанный до дыр.
А вот Ахматова, Цветаева и Блок.
А рядом Евтушенко, Казакова.
А это кто? Гамзатов, мой дружок.
И все стихи, как музыка, прекрасны.
Гамзатов, женщинам всем, оды посвящал.
Люблю Высоцкого, Карпенко и Джалиля.
И что-то мне Есенин написал…
Поэзия! Люблю тебя, как душу.
Когда мне трудно в жизни, я к тебе.
Как с другом объяснюсь и мне уж лучше.
Твоя любовь опять живёт во мне.
О книги! Для меня вы – дар бесценный!
Со мной вы рядом уже много лет.
У ощущений – собственные гаммы.
Вы нежный и волнующий сонет.
Люблю я Пикуля, Джек Лондона, Толстого.
Люблю я прозу Северных широт.
Люблю писателей казахских и татарских,
Их слово для меня цветочный мёд.
Есть книги, добрый вестник вечной жизни.
Чтобы свершилось чудо из чудес.
И жарким словом, опалив страницы,
Они стремятся злу наперерез.