Я себе дарю минуту,
Чтоб вздохнуть и обалдеть.
Я самим собой не буду,
Чтоб с мгновеньем - не успеть.
Знаешь, тянуться мгновенья.
У гранаты... Следом — тьма...
Лепишь ты стихом творенье -
Из себя. Не из ума.
Ты его не ощутила.
Ты его не поняла.
Ты его не полюбила -
В этих строчках не жила.
Там ещё грозой - измены.
Спутать всё там мгла смогла.
Там предательств перемены...
Там ещё — сойти с ума.
Но стихи пришли, явились.
Ты их пестуешь. Дрожишь.
Сквозь тебя они пробились.
Ну... Созрели. Родились.
И ты пот со лба смахнувши.
Промокнув салфеткой рот,
Говоришь. Не мы, а души
В нас творят свой приворот...