Тихо, от одиночества, -
Так умирают поэты.
Все уже напророчено,
Лунным мерцающим светом
Все уж давно предначертано,
В пыльных листах фолиантов.
И ожидают их черти, -
Жалких комедиантов.
Не за свои прегрешения.
Мелкие и банальные,
А за попытку ношения
Мысли, - что гениальные.
Им откровенно не нравится,
С этакой мыслью, да в ад.
Только, позтам не справится,
Вот и стоят молча в ряд.